08_Blok14-1

СТИХИЯ

/ Виталий ПУХАНОВ /

«От каждого — по одному удару…»

По моему — пусть личному, но искреннему и глу- бокому—убеждению,кстати,ничутьнеизменив- шемуся за прошедшие четверть с лишним века, современная русская поэзия остановилась именно там, где остановилось творчество Виталия Пуханова, когда он переехал из Киева в Москву учиться вЛитературном институте.Произошло это в середине 1988 года,и стой порынынешниймэтр,многолетнийкоординаторсамой массовоймолодёжнойлитературнойпремии«Дебют»,из- менилсянеузнаваемо.Даразвеонодин?Какбылосказано ещё в Евангелии,«не все мы умрём,но все изменимся».

Былыеперестроечныекумиры,всеэтипарщиковы,ганд- левские etc.сталидостояниемпрошлого.Апухановские стихитого времени—по прежнемувнастоящем ивбу- дущем:«Нидень,ниночь—минутудлитсясеча…»,«Ему под ноги бабочка летит, и тень её на родину похожа…», «Лес отшумел, как поколенье…». Такими они останутся навсегда.Итолькосэтойточки,сэтого«заколдованного места»,сэтойграницы «мёртвого-живого»нашапоэзия может сделать следующий шаг.

Георгий СУДОВЦЕВ

* * *

Нам жизнь прожить—что поле перейти. Улеса оглянуться и споткнуться.

Сухой травы на миг щекой коснуться И деревом безмолвно прорасти.

Поверить каждой трещиной коры:

Не век пройдет— в печи огонь раздуют, В дом приведут хозяйку молодую, Взойдутлеса, затупяттопоры…

Дверь приоткрыть,в избе приют найти, Родиться землепашцем безлошадным И в плуг впрягаться жадно, беспощадно… Нам жизнь прожить—что поле перейти.

В дорогу собираться налегке, Мечтать о счастье, о нездешней воле. И в отраженье звёзд увидеть—поле, Себя на нём и лес невдалеке.

Что выстоит? Что даром пропадёт? Что по чужим краям растащат ветры? На этом свете даже звёзды смертны. Взойдётли колос? —дерево взойдёт.

Так в плуг впрягаться, уставать до слёз, Почувствовать, но не поверить с болью, Что смерть вороной побредёт по полю, Выклёвывая зёрна из борозд.

№ 8 (20),2014	119

СТИХИЯ

* * *

Где-то есть ещё русское поле. Не удержишься, стоя на нём. Тает белая сталь на припое И антоновым греет огнём.

Отобьёшься от вражьего стана — Не узнаешь, каких ты кровей. Пролетала подмётная стая, Распахала лицо до бровей.

Со своей нерадивой мечтою: Житьтрудом и погибнуть в бою,— Я шатаюсь по русскому полю, Как последний в разбитом строю.

Мы уйдём без земного поклона Чужеродные звёзды стеречь. Не дари мне последнего слова —

Язабыл тебя, русская речь.

* * *

Янаощупь почувствовал свет за окном;

Не фонарный, не лунный,а бог весть какой.

Иокно захотелось разбить кулаком

Исмотреть в небеса пятиглазой рукой. Я почувствовал свет!

Как мне было посметь?!

Я почувствовал свет, но моя нищета, Словно первых трамваев звенящая медь, Зажелтела в горсти так,что не сосчитать.

Слепота,ты в бескровном родстве с нищетой! Но прозреет просящая света рука, Узнавая на ощупь черту за чертой Незнакомого мне моего двойника…

* * *

Чем больше в полях высыхало колодцев, Тем меньше боялся я жажды и зноя. Тем больше любил я безумных уродцев, Прозвавших поэзию — влагой земною.

Чем больше страну покидали пророки, Тем меньше я думал о будущем света, Тем больше я верил в прозрачные строки Забытых, неузнанных нами поэтов.

Чем меньше я плакал, боялся, молился — Тем больше терял дар обыденной речи. Я видел поэтов продрогшие лица… Прекрасные лица. Но — не человечьи.

Они открывались случайно, однажды. Мне стало не важно,что будет со мною. Чем больше они умирали от жажды — Тем меньше боялся я жажды и зноя.

* * *

«В НАЧАЛѢ БѢ СЛОВО…»

Что мне сказать народу моему? Он много лет не верит никому И нас в пути встречая по одежде, В последний — провожает по уму,

Благословив наш подвиг безнадежный.

Чтоб не солгать народу моему, Скажу,что я не верю ни ему: Строителю, страдальцу, погорельцу, Пожары созывающему в рельсу,— Не канул в Лету, канул в Колыму.

Скажу,что я не верю ни ему, Ни времени,ни месту своему

И даже смерти той,что за плечами Уже крадётся к слову одному, Но и оно не значилось в начале.

* * *

Пока чернел над полем крест орлиный, И зарастала житница бурьяном, По слову собирая на былину, По нищим деревенькам шли баяны.

Мать пела сыну, пела-выпевала:

«Ты утром встанешь— и взойдёт Ярило…» Обугленная Русь полудышала, Который век дыхание копила.

Все ожидали, укрывая глиной Отцов и братьев,данников недавних, Когда баяны пропоют былиной Богатыря, не знающего равных.

Итысячи за ним пойдут по зову,

Ион шагнёт бесстрашными полками — На поле,избавляться от позора: Мечом, копьём и голыми руками.

Всё сплавлено, всё слито воедино— Не сладить ни варягам, ни татарам. От каждого —по слову на былину. От каждого —по одному удару.

120	Изборский клуб